Quanto mi mancava osservare i colori dell'autunno. Sembra passato un secolo dall'ultima volta, invece è soltanto il tempo soggettivo quello che tende ad essere percettibilmente diverso, lungo oppure breve, noioso oppure esilarante, fisso oppure in movimento. La soggettività appartiene al singolo, non alla comunità.
E' passato semplicemente un anno dall'ultimo autunno e non so cos'è che mi da la sensazione che sia trascorso molto più tempo. Ci sono momenti - lunghi o meno lunghi - in cui sia gli occhi della mente che quelli del cuore, non ne vogliono sapere di osservare il mondo. Lo guardano con indifferenza, apatia, superficialità. In quei momenti l'universo intero non avrà allora una buona definizione dell'immagine a colori, bensì in bianco e nero. Per tutto quel tempo i nostri occhi si perdono i colori più belli – e al contempo si perderà per strada anche qualche persona … ma nessuno sconforto per questo, me lo sono ripromessa. Perché sicuramente chi si è perso è qualcuno che non ha saputo aspettare, che non ha avuto voglia di tenerti la mano accompagnandoti nel viaggio più tortuoso e difficile della tua vita.

Quando il mondo non è un’immagine a colori, anche il cuore stesso ci rimette; esso non è più in grado di fare da recettore delle emozioni, pare un pezzo di vetro, di ghiaccio… o una pietra. Qualcosa che, insomma, non avverte altro che freddezza e solo questa è capace di restituire.

La stagione autunnale è arrivata da poco più di trenta giorni ormai, ma soltanto ieri sono rimasta incantata e affascinata dai suoi colori. Significa forse che prima di allora non vi erano colori così incantevolmente belli, così seducenti? Oh no, non è questo. Significa soltanto che qualcosa in me si è schiuso o si sta schiudendo, o magari si è trattato di un bellissimo momento di presa di coscienza. E’ come guardare a lungo un quadro ma senza mai contemplarlo, senza osservarlo, senza indugiare dinanzi ad esso. Ecco, questo non è osservare, questo è fissare. Fissare evoca immobilità, fissità, non-azione.

Al contrario ieri mi è capitato qualcosa di straordinario; sono riuscita ad osservarlo di nuovo “il quadro” – il mondo. Ho nuovamente visto e ricordato cosa e quanto è capace di nascondersi dietro ad una mera immagine, racchiusa in una (significativa) cornice. Significativa e importante, sì, perché è la cornice innanzitutto che fa dell’immagine un oggetto e di questo oggetto un’opera. La cornice trasforma l’immagine in quadro.

Avevo dimenticato gli splendidi vialoni alberati in pieno autunno, i viali camuffati di foglie fresche e vivide non ancora avvizzite, con i tipici colori autunnali…
Tornavo a casa così, serena, in tarda mattinata. Con gli occhi illuminati dai tanti colori. Quelli che si vedono solo col cuore e con la mente.

[...] la tua Leggenda Personale. [...] è quello che hai sempre desiderato fare. Tutti, all'inizio della gioventù, sanno qual è la propria Leggenda Personale. In quel periodo della vita tutto è chiaro, tutto è possibile, e gli uomini non hanno paura di sognare e di desiderare tutto quello che vorrebbero veder fare nella vita. Ma poi, a mano a mano che il tempo passa, una misteriosa forza comincia a tentare di dimostrare come sia impossibile realizzare la Leggenda Personale. [...] Sono le forze che sembrano negative, ma che in realtà ti insegnano a realizzare la tua Leggenda Personale. Preparano il tuo spirito e la tua volontà. Perché esiste una grande verità su questo pianeta: chiunque tu sia o qualunque cosa tu faccia, quando desideri una cosa con volontà, è perché questo desiderio è nato nell'anima dell'Universo. Quella cosa rappresenta la tua missione sulla terra. [...]
l'Anima del Mondo è alimentata dalla felicità degli uomini. O dall'infelicità, dall'invidia, dalla gelosia. Realizzare la propria Leggenda Personale è il solo dovere degli uomini. Tutto è una sola cosa. E quando desideri qualcosa, tutto l'Universo cospira affinché tu realizzi il tuo desiderio.

 
“Non si vede bene che col cuore..l'essenziale è invisibile agli occhi... Troppo spesso la prima impressione è proprio quella giusta..non c'è niente da fare lui ha sempre ragione se decide che è così, è così...”

.. il cielo è nero inchiostro, le nuvole assenti perché disperse nel
buio od occupate a mandare già acqua a catinelle... In cielo più
nessuna stella. La luce dei lampioni rischiara piccoli tratti di strada
e questa luce, nel riflesso delle pozzanghere, ...sembra la luna sopra al
mare che, la sera tardi, riflette sulla superficie dell'acqua che è una
meraviglia.. Mi piace immaginarla così, la luce di questi lampioni.
Come la luna di notte riflessa nel mare.

Dolcemente‘notte...

Ogni tanto bisogna ricordare che alcuni dei più significativi – ed essenziali – principi, derivano dalle generazioni più antiche di filosofi e letterati. Un principio fondamentale della tossicologia per esempio, enunciato da Paracelso qualcosa come 500 anni fa, dice: “è la dose che fa il veleno".
Ed io, banalmente, mi domando: la dose fa il veleno anche di sentimenti come la Passione?

[e dell’amore?]

Fonte: Comedonchisciotte.org

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Nel racconto di Borges risalente al 1949, l'autore affronta il mito di Asterione, meglio noto come il Minotauro, rinchiuso nel Labirinto di Dedalo e infine ucciso dall'eroe Teseo. Quella di Borges è una riflessione sulla diversità, le apparenze e le finzioni: una chiave per interpretare la realtà.

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So che mi accusano di superbia, e forse di misantropia, o di pazzia. Tali accuse (che punirò al momento giusto) sono ridicole. E vero che non esco di casa, ma è anche vero che le porte (il cui numero è infinito)* restano aperte giorno e notte agli uomini e agli animali. Entri chi vuole. Non troverà qui lussi donneschi ne' la splendida pompa dei palazzi, ma la quiete e la solitudine.
E troverà una casa come non ce n'è altre sulla faccia della terra. (Mente chi afferma che in Egitto ce n'è una simile.) Perfino i miei calunniatori ammettono che nella casa non c'è un solo mobile. Un'altra menzogna ridicola è che io, Asterione, sia un prigioniero. Dovrò ripetere che non c'è una porta chiusa, e aggiungere che non c'è una sola serratura? D'altronde, una volta al calare del sole percorsi le strade; e se prima di notte tornai, fu per il timore che m'infondevano i volti della folla, volti scoloriti e spianati, come una mano aperta. Il sole era già tramontato, ma il pianto accorato d'un bambino e le rozze preghiere del gregge dissero che mi avevano riconosciuto. La gente pregava, fuggiva, si prosternava; alcuni si arrampicavano sullo stilobate del tempio delle Fiaccole, altri ammucchiavano pietre. Qualcuno, credo, cercò rifugio nel mare. Non per nulla mia madre fu una regina; non posso confondermi col volgo, anche se la mia modestia lo vuole.
La verità è che sono unico. Non m'interessa ciò che un uomo può trasmettere ad altri uomini; come il filosofo, penso che nulla può essere comunicato attraverso l'arte della scrittura. Le fastidiose e volgari minuzie non hanno ricetto nel mio spirito, che è atto solo al grande; non ho mai potuto ricordare la differenza che distingue una lettera dall'altra. Un'impazienza generosa non ha consentito che imparassi a leggere. A volte me ne dolgo, perché le notti e i giorni sono lunghi.
Certo, non mi mancano distrazioni. Come il montone che s'avventa, corro pei corridoi di pietra fino a cadere al suolo in preda alla vertigine. Mi acquatto all'ombra di una cisterna e all'angolo d'un corridoio e giuoco a rimpiattino. Ci sono terrazze dalle quali mi lascio cadere, finché resto insanguinato. In qualunque momento posso giocare a fare l'addormentato, con gli occhi chiusi e il respiro pesante (a volte m'addormento davvero; a volte, quando riapro gli occhi, il colore del giorno è cambiato). Ma, fra tanti giuochi, preferisco quello di un altro Asterione. Immagino ch'egli venga a farmi visita e che io gli mostri la casa. Con grandi inchini, gli dico: "Adesso torniamo all'angolo di prima," o: "Adesso sbocchiamo in un altro cortile," o: "Lo dicevo io che ti sarebbe piaciuto il canale dell'acqua," oppure: "Ora ti faccio vedere una cisterna che s'è riempita di sabbia," o anche: "Vedrai come si biforca la cantina." A volte mi sbaglio, e ci mettiamo a ridere entrambi.
Ma non ho soltanto immaginato giuochi; ho anche meditato sulla casa. Tutte le parti della casa si ripetono, qualunque luogo di essa e un altro luogo. Non ci sono una cisterna, un cortile, una fontana, una stalla; sono infinite le stalle, le fontane, i cortili, le cisterne. La casa è grande come il mondo. Tuttavia, a forza di percorrere cortili con una cisterna e polverosi corridoi di pietra grigia, raggiunsi la strada e vidi il tempio delle Fiaccole e il mare. Non compresi, finché una visione notturna mi rivelò che anche i mari e i templi sono infiniti. Tutto esiste molte volte, infinite volte; soltanto due cose al mondo sembrano esistere una sola volta: in alto, l'intricato sole; in basso, Asterione. Forse fui io a creare le stelle e il sole e questa enorme casa, ma non me ne ricordo.
Ogni nove anni entrano nella casa nove uomini, perché io li liberi da ogni male. Odo i loro passi o la loro voce in fondo ai corridoi di pietra e corro lietamente incontro ad essi. La cerimonia dura pochi minuti. Cadono uno dopo l'altro; senza che io mi macchi le mani di sangue. Dove sono caduti restano, e i cadaveri aiutano a distinguere un corridoio dagli altri. Ignoro chi siano, ma so che uno di essi profetizzò, sul punto di morire, che un giorno sarebbe giunto il mio redentore. Da allora la solitudine non mi duole, perché so che il mio redentore vive e un giorno sorgerà dalla polvere. Se il mio udito potesse percepire tutti i rumori del mondo, io sentirei i suoi passi. Mi portasse a un luogo con meno corridoi e meno porte! Come sarà il mio redentore? Sarà forse un toro con volto d'uomo? O sarà come me?
Il sole della mattina brillò sulla spada di bronzo. Non restava più traccia di sangue.
"Lo crederesti, Arianna?" disse Teseo. "Il Minotauro non s'è quasi difeso."

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Il racconto è tratto dall' "Aleph" di J. L. Borges, Ed. Feltrinelli.
Nota:
[*] L'originale dice quattordici, ma non mancano motivi per inferire che, in bocca di Asterione, questo aggettivo numerale vale infiniti.

Parole nel vento - Stadio

Troppo spesso le persone parlano di qualcosa di cui non conoscono nemmeno il significato. Così come parlano di Amore, senza averne mai neppure provato la consistenza materiale, il suo odore, la sua forma.
Così come parlano del Dolore, persone in sé povere e superficiali, cosa mai avranno di vero da dire sul dolore?

E così come parlano di questo, osano pronunciarsi su molto altro ancora senza alcun rispetto dell'altrui sensibilità.



(e non pensate stia parlando indirettamente di me, non è del tutto così. Magari sì, ma solo in parte. Tendo sempre a universalizzare le esperienze, mie ma anche di terzi).

Sono giorni di sole e di vento. Il cielo terso, le nuvolette che si spostano veloci, i mulinelli di vento che sollevano piccole spirali di cianfrusaglie – giornali, fogliame, carte, cartine.
All’orizzonte – la mattina presto – il sole sembra accendersi su uno spartifiamma: la luce si propaga, orizzontalmente all’infinito (l’infinito delle mie possibilità visive); è un fascio rossiccio che tende all’arancio, un arancio di stagione, l’arancio colore dell’amore per la vita e colore di chi guarda lontano davanti a sé; questo fascio di luce indescrivibile sovrastato dall’azzurro naturale di un cielo appena sveglio e su cui si stagliano fili giocosi e colorati che si divertono ad intrecciarsi lungo quel fascio di luce, che si stende e si abbandona sconfinatamente.
E così mi sembra di vedere questi fili all’orizzonte (si, mi rifaccio all’opera di Sciascia. E chissà se anche il Vice si soffermerebbe altrettanto su queste visioni…) che si incontrano e si scontrano, si intrecciano e si divertono, trastullandosi allegramente.

Che bello, finalmente il mio primo panetto di burro. Questa novità mancava nella mia esperienza di culinaria! La straordinarietà con cui si vede il burro formarsi e separarsi dal liquido, è stupefacente! Se non l’avessi fatto e visto con i miei occhi avrei stentato a crederci. Il ‘liquido’ di cui parlo non è semplicemente liquido ma è il latticello, il siero di latte, ovvero il suo principale componente. In inglese (e mi piace anche molto di più come suona!) è chiamato buttermilk… delizioso buttermilk.
Nelle ricette lo si usa di frequente per fare i dolci  (ma anche i salati, ad es. focacce…) ma ci si vede quasi sempre costretti a sostituirlo (con equivalente di panna acida, oppure con equivalente latte più un cucchiaio di limone o in altri modi…) visto che siamo in molti a piangerne la scarsa reperibilità!  L’unico modo quindi è… farlo! Come? Facendo il burro : ) quella delizia che si separa dal burro dalla lavorazione della panna è appunto il latticello.

Esistono degli alimenti che non hanno la fama che meriterebbero: il latticello è sicuramente uno di quelli.
Il latticello ha delle ottime proprietà. Anzitutto c’è da dire che è l’integratore alimentare ideale nelle diete dimagranti e nella regolazione del peso corporeo, poiché fornisce un apporto calorico modesto, bassissimo, persino inferiore a quello del latte: solo 26 cal/100ml ed è inoltre poverissimo di grassi. E’ ricco di alcune delle più importanti proteine, proteine tra l’altro altamente digeribili ed è inoltre ricco di minerali e di vitamina B2, fondamentale per la prevenzione dei disturbi cutanei e visivi.
Tra i tanti pregi nutrizionali di cui vanta il latticello, bisogna ricordare che ha un basso tenore di sodio e la forte presenza di sali minerali basici (come ho già detto), in particolare il potassio (diuretico), il calcio, il magnesio e il fosforo, necessari al mantenimento delle ossa. E ancora, ha proprietà depurative, disintossicanti, aiuta a regolare l'intestino (niente più incubi di Alessia Marcuzzi che sbuca fuori dal frigorifero dunque), diuretiche, energetiche... Beh, avrete capito: il latticello è ingiustamente sconosciuto ai più e sottovalutato!

E che dire del burro.. Io di certo non lo consumo, ma la mia mamma sì ed io lo uso per fare dolci e altre prelibatezze in cucina (che preparo sempre per gli altri però, non x me; ).
E’ stata una soddisfazione immensa aver fatto questo panetto soffice soffice di burro; averlo osservato mentre miracolosamente si separava dal latticello; averlo “spremuto” fino a farne colare tutto il liquido, sino all’ultima goccia; averlo arrotondato e compattato dentro un idoneo contenitore; avere visto e goduto del colore così sublimemente candido e morbido e averne respirato il profumo che nulla ha a che fare con quello che si compera già pronto… Non so se è la freschezza a conferirgli quel vero e proprio “profumo di burro al naturale”, fatto in casa, so però che di certo è molto più buono e per niente fastidioso (premetto che appunto quello che si trova e si compra nei frigo dei supermercati, a me, come odore, non piace molto).

Da 400 ml di panna ne è venuto fuori un bel panetto di burro (metà l’ho portata questa mattina alla mia nonna… Mi sento un po’ Cappuccetto Rosso…) e 250 ml di latticello, che ho usato subito subito per fare un dolce.

Lascio qui un piccolo reportage post-produzione.. Baci a tutti ^_^

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